estas tardes de novembro

Podemos pedir o mundo, mas há poucas coisas tão reconfortantes como um chã de frutos vermelhos a fumegar. Podemos pedir o céu, mas não há nada como os nossos livros, a nossa casa, a nossa lareira, os nossos, os meus, a manta aos quadrados, uma tarde bonita de novembro.
Podemos pedir tanta coisa e tanta coisa nos pode ser dada, podemos ter mundos e fundos, ventos e vendavais, ouro, mirra, incenso, não é assim, ouro, mirra, incenso. Mas nada, quase nada, nada talvez, é tão bom como a simplicidade destas tardes de novembro.

Entretanto preparo-me para ir.

Ir outra vez, e tudo se compõe.